Une année, mille années
Ceci n’est ni un recueil de poèmes, ni un roman, on ne peut le qualifier. C’est un tout. Les pensées, impressions, sentiments qui furent les miens après un décès, celui de l’homme avec qui je vivais depuis trente années, ont donné lieu à une écriture sauvage sur laquelle je me jetai avidement comme une source qui me purifiait et me permettait de revoir le paysage de la vie, lavé et nettoyé par les mots.